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La Rueda

A través del invierno invocamos la primavera, toda la primavera llamamos al verano, y cuando ya resuenan los setos rebosantes declaramos que lo mejor es el invierno. Y después nada hay bueno porque la primavera no ha venido. No sabemos que aquello que perturba nuestra sangre es sólo su nostalgia de la tumba. William Butler Yeats

Passions